Das Quadra

Ich weiß nicht, wem ich das zuschreiben soll, interessant ist, was bleibt, wenn nichts mehr bleibt als eine Gemeinschaft, die sich aufgelöst hat, weil es keine Heimat mehr gibt, die Heimat der Scheingesellschaft des Verstandes, keiner versteht den anderen wirklich oder will ihn verstehen, obwohl er ihn doch verstanden hat, und schweigt und wartet, bis der andere sich verraten hat und die Zeit gekommen ist, ihm in seiner grandiosen Eitelkeit in den eigenen Rücken zu fallen, still und unerkannt als eine Art Stille, die stille Unruhe schafft. Es ist, als müsse man ewig Krieg führen, als könne man sich, wenn überhaupt, nur noch auf dem Friedhof begegnen, als müsse der immer große Pöbel über den kleinen Schurken richten, der frei aus der Not geboren ist.